За скучным офисным окном сегодня солнце светит. Через дорогу - старый дом, под ним играют дети. Лучи заглядывают к нам. Да и не странно, вроде: Что в доме том, к пяти часам, к окну старик подходит.
Январь ли на дворе, июль - он, неизменно хмуро, Сухой рукой отдёрнет тюль, присмотрится с прищуром. Пошевелит губами вслед машинам и прохожим... Лишь воздух форточка его вдыхает под рогожу.
Живет, свернув свой день в кольцо, как птица в тёмной клетке, Лишь иногда мелькнёт лицо жены или соседки. Куда-то мыслями летит в запамятные дали... Но во дворе его давно соседи не видали.
Пожалуй, стоит забежать к нему в конце работы, И как зовут его узнать, и в чём его заботы. Чего к пяти в окне он ждёт, и просто чем он дышит? Да, вряд ли, он меня поймёт и попросту услышит.
А, вдруг, он будет просто рад. Бывает же такое? Увижу, как теплеет взгляд. И прошлое рекою Вдруг разольётся до утра так, чтоб другим завидно... Но не было его вчера, да и сейчас не видно.
Всё, завтра - точно забегу. Пусть обещают бурю, Пускай друзья мою "пургу" вслух называет дурью, И зонтик выгнется дугой. Я под подъездом мокну...
