Обожгло дыханье на излете
Крылья переростка-мотылька,
И, по ненаписанному вроде,
Чиркнула в излом твоя рука.
Сказки не осталось. Правды – тоже.
В лоскуты оборван тонкий мир,
Там где Ты, еще быть что-то может,
Там когда-то даже были Мы.
Трудно принимать свое решение,
Трудно делать больно дорогим.
Незачем, тогда, ждать воскрешения
Счастья, что даровано другим.
Не ищи пересеченья судеб,
Не стремись опять родною стать…
Мотылек кузнечиком не будет,
Если крылья разом оторвать.
