Мы не слышим далёкого голоса -
Просто делаем то, что должны…
Мы стираем из памяти полосы
Бесполезной былой старины.
Руки все еще тянутся… Тянутся.
Губы помнят касание губ…
"Пусть хорошие искры останутся
От любви. Если выжить смогу."
И в угоду "родимому" мнению
Деформируем то, что дано…
Забывая, что через мгновение
Может отнято быть и оно.
А потом, обижаясь немыслимо
Мы уходим, и нам не понять:
Коль чужими становимся мысленно,
То родными никак нам не стать.
