Под туманом город промок,
У окраин -- и вовсе стих.
Так любви терпковатый сок
В листья капает с веток пустых.
У любви этой нету глаз,
А в руках ее нет тепла.
То и правда, и в этот раз
Не согрела меня, а сожгла.
По забору провис виноград,
Запущу я руки в него,
И собаки на всякий лад
Разругают моё воровство.
Вдоль дороги -- море цветов.
Хочешь, гладь их, а хочешь -- рви.
С тЁрпким запахом их я готов
Захлебнуться в осенней крови.
И уже без тепла теперь,
Только чтоб доползти с высоты,
Кровоточащий ранами зверь
Разодрал облака, как кусты.
И тому же зверю под стать
Листья схлёстывает ветра плеть.
Невозможно всё принимать,
Просто нужно прощать и жалеть.
Так же может под ветра свист
Кто то вспомнит и обо мне.
Про вцепившийся в ветку лист,
Обгоревший в осеннем огне.
Из той же рубрики:
