Осень… Шуршит слово сухим листом, бьет в окно косым дождем…
У каждого осень звучит по-разному, у каждого своя осень.
Осень ветром перелистывает забытый журнал. На скамейке в парке.
А вот по утрам солнце светит загадочно. Обещает что-то новое. Пока не проснулся — не сообразишь. Собираешься на работу с чувством ожидания. Смотришь вокруг — люди куда-то спешат — в транспорте, на улице, за окном. Чего-то все ожидают. И ты ожидаешь, всматриваясь в лица. Всматриваясь в улыбки. В наклон головы, движение глаз, неясный жест.
Еще август.
Но песочно-желтая собака напротив нашей скамейки о чем-то тоже думает, наблюдает задумчиво. За чем? Может за потоками еще жаркого воздуха — они к вечеру уходят куда-то ввысь? Может за той молодой березой, которая уже шуршит коричневым листом? Или ждет чего-то — необъяснимого, но и понятного в то же время.
Ее мысли не видны, но уносятся с дымом костров к теплому небу.
Вот пепельная кошка — будто сотканная из этого дыма — медитирует, вытянулась на доске, пытается расслышать что-то невесомое; в этот момент она загадочный сфинкс.
Может они прислушиваются к словам Александра Сергеевича? Не знаю. Но послушаем на всякий случай:
И забываю мир — и в сладкой тишине
Я сладко усыплен моим воображеньем,
И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне...
Наверное, точно знают ответ старые харьковские троллейбусы — отсвечивая в ранних сумерках, раздвигая пространство спешат уйти в себя. Разрывают сетку воды и вырываются на свободу, уплывают грузно, покачиваясь, словно корабли. О чем они вообще думают? Может быть о камнях. О камнях брусчатки, которые шуршат под колесами всегда по-разному. Особенно в это время.
Камни пытаются подражать листьям — те ведь тоже шуршат.
Но листья шуршат и летят в порывах ветра. А камни шуршат и не летят. Разве только во сне, белым туманом, когда по утрам покрываются изморозью.
Еще август.
Но уже накатываются волны ожидания и томления.
Может это ожидание приключения? Может быть.
По крайней мере Макс Фрай говорит, что судьба замирает от удовольствия, едва заслышав это слово, а потом бежит сочинять.
Осенью вообще-то многие бегут. Будто куда-то не успеют, или куда-то опоздают.
Что они боятся пропустить или куда опоздать?
Сложно сказать.
А пока август.
Зачем-то начинают жечь хворост на улицах, стаями пробегают стальные тучи.
Падают желтые, искрящиеся потоки.
Как на волшебной тарелочке, кружит солнце, и рисует картинку: «день-ночь, день-ночь, день-ночь».
Пока еще август, но мы ждем.
Осень.
