Обрывки ветреных мыслей
Размашистым почерком ветер пишет новую историю на чуть желтеющих от зноя листьях. Старается, спешит, боится мысль упустить; а листва трепещет — вот-вот порвётся пыльная зелёная тетрадь и разлетятся во все стороны обрывки ветреных черновиков.
О чём пишет? Да обо всём, что происходит вокруг.
Почитаем?
«Говорил я этому воробью: „Зря ты тут чирикаешь, не слышно тебя, как ни надрывайся” — нипочём бестолковому: нахохлился и орёт в кленовом букете над улицей. Кота кличет, несмышлёный; а вот и кот: хвост метлой распушил, к земле пригнулся — охотится. Да только где ему, холёному, за мелкой птицей угнаться?
Не зря о воробьях говорят, будто души умерших в них воплощаются — словно призрак, а не птица! Едва кот на дерево залез да на ветку ступил — как выключили певуна, незаметный стал, словно растаял в листве. Несколько шагов кошачьих — и упорхнул воробей вниз, к земле поближе, а охотник незадачливый сам песню жалобную завыл, как только увидел, куда его азарт занёс.
И наш комочек перьев ему со второго дерева подпевает во всю глотку. Ай, да дуэт!»
Листочки-страницы на ощупь бархатистые, тёплые, только буквы с них мигом на пальцах остаются, как пыльца с крыльев бабочки. Потому многих записей и не прочитать уже, такая, видно, судьба у творчества ветреного недолгая.
«Скоро дождь будет, все приметы сходятся — дорожники неспешно расковыривают асфальт, пахнет смолой, автомобильным выхлопом и тяжёлым ароматом лилий, что-то полюбили в цветочных рядах составлять из них букеты с оглушительным запахом. Понятно теперь, отчего воробей расчирикался. А в кроне дерева, где сладко пахнет липовым цветом, восковая гусеница всеми лапками в лист уцепилась — жуёт, старается. Наестся — станет кокон из паутинки вить, только бы в клюв воробью не угодила, да с дерева не упала — жаль будет, если мотыльком не станет.»
Хмурится небо, подёрнулось сизой рябью, тучи клубятся над улицей, да жаром от земли давит. Того и гляди — гроза начнётся, какое уж тут чтение. Пора прятаться под зонт. И, подобно ветру, написать свою, пусть и совсем небольшую заметку в этот блог ветреных мыслей:
«Парочка на сквозняке возле жёлтой стены в обнимку: студенческое меню на „П“ — пиво, пицца, поцелуи… Последние дни сессии уже прошли, чем заняться летом? Он что-то, почти умное, говорит, она слушает, почти внимательно, но с первыми редкими каплями дождя диалог заканчивается дружной перебежкой под крышу с еще более крепкими объятиями — как же, от непогоды защитить надо?»
А почему, собственно, от непогоды?
Разве погода — это только солнечные лучи и тёплый воздух?
Стихия — это тоже погода, оглянуться не успеешь — уже бушует, пузырится в лужах, каплет грязной водой на зонты и головы зазевавшихся прохожих, моет листья, стирая торопливые каракули ветра.
Ничего, он новые нацарапает. Творчество не исчезает, оно лишь меняет форму и хозяев.
Может и Вам удавалось прочесть на пыльной листве городских улиц обрывки ветреных мыслей?
